Tres poemas de Pamela Cuenca*
EL PARQUE ES UNA RODADERA INFINITA
El hombre ciego que siempre amó manejar, que en noches frías y nubladas enciende el motor de su carro sólo para escuchar el sonido, cerrar los ojos e imaginar que está conduciendo en una carretera que no lleva a ningún sitio.
La letra H no debería ser tan mala si la comparas con una T llena de residuos tóxicos. Un montón de cráneos que guardo en cajas cubo fluorescentes.
La sangre como reafirmación de la existencia, del decir estoy viva y aún no he muerto, pero la muerte ha dejado de ser algo importante y es el silencio infinito de las voces que ya no anida mi cabeza.
¿Estás bien papá? ¿En los cristales de tus ojos la luz se disipa? ¿Estás bien papá? A tu bastón encarcelado en este cubo, le hace falta la puerta que no construimos, las llaves imaginarias del parque -ahora edificio de mujeres en tacón y hombres en corbata- debo devolverlas. Debo encontrar otro infante con imaginación infinita que levante cometas por encima de las antenas y juegue conmigo a que somos un parque, a que somos un par de llaves, a que somos precipicio y nos lanzamos. El columpio averiado lo arreglamos con un poco de alambre. Papá, no me dejes sola con un niño que no sabe que si bombardeamos el edificio recuperaré mi parque. Papá, yo quiero mi parque y la rodadera, quiero a mi perro al que lo atropelló el carro de la basura y luego se lo llevó como deshecho. Papá, aquí todo duele, y las caricias de los hombres que dicen ser vos solo me lastiman la piel.
Papá, ¡Papá!
¿Aún me escuchas desde la oscuridad?
▼
Miro el abismo que cabe en una alcantarilla destapada.
Un agujero oscuro lleno de trinomios cuadrados perfectos. Harta mierda que no sirve para nada.
Salvo para sincerar ciertas posibilidades.
a2 + 2 a b + b 2 = (a + b) 2
a puede ser igual a muchas cosas
a= vos Vos= a
Como dije
muchas cosas.
Que me gustó sincerarme por medio de
una webcam.
Que soy una codiciosa
colecciona vestidos.
Que tengo aún en fundas y
con factura incluida
varios de ellos que no pienso usar.
NO, le dije,
No sé yo tampoco como
NO
sentir,
Me olvidé de esas cosas
un día que me clavaron una jeringa
calibre 21
y me gustó.
//Ahora pretendo ser una mujer responsable
que se hace chequeos médicos cada mes
todo sea por los exámenes de laboratorio
¡Alabado sea Cristo
que tengo
seguro
(hospitalario)!//
Miro la luz que cabe por medio de un agujero destapado.
Una alcantarilla oscura llena de trinomios cuadrados imperfectos.
Harta mierda que no sirve para nada.
Salvo para sincerar ciertas posibilidades.
x2 + bx + c
x no será ninguna cosa
x≠ vos
vos≠ x
Como dije
ninguna cosa.
Me quedé congelada en un
estado líquido del tiempo
buscando jeringas de
calibre 22,
buscando copos derretidos
para inyectármelos en las venas.
hipotermia para el
corazón/ escarabajo
de una pequeña mujer
que no pudo ser
materia.
☠
Una cajita aterciopelada
Luz que se expande por el prisma
Mil colores que son solo cuatro
Anoche soñé con un conejo
Conejo blanco cola esponjosa
Los conejos son caníbales
Conejo se come a otro conejo
El conejo más gordo es el que gobierna
Este mundo extraño lleno de conejos y sangre
Un conejo bebé al nacer empieza la búsqueda
Busca comerse un conejo más grande
Y así crecer
El crecimiento se mide por el tamaño de la panza
Panza gigante conejo alfa
No es un sueño es el conejomundo
Mundo conejo
Conemundo
Mundonejo
Miles de conejos caníbales
Conejo bebé ahora es un conejo niño
Su niñez es haberse comido tres conejos
Conejo niño sigue en la búsqueda
Escalar la pirámide de conejos comidos
Sangre expuesta no hay vísceras
Sólo rastros de piel conejuda
El conemundo mundonejo conejomundo
Sigue su cauce
Ríos de cadáveres de conejos
Una cajita aterciopelada abierta
Luz que se expande por el prisma roto
Mil colores que son solo retazos de vidrio
Conejos y conejos invaden la mente de un no conejo
Conejo niño ahora es un conejo joven
La juventud es haberse comido trece conejos
Conejo joven ya no quiere seguir creciendo
Pero el suicidio es inconcebible en el mundonejo
Un conejo joven busca ser comido
Ola gigante de conejos muertos
Cadáveres sin forma llenando cada centímetro
Conejo joven ha conocido una coneja
Ambos sin ganas de seguir siendo caníbales
Se aparean en su búsqueda por parar la matanza
Nace un conejo bebé
Y éste se come a sus padres
Los conejos son despiadados
Aquí lo único que importa es estar gordo
Una cajita aterciopelada abierta
Guarda en su interior el sueño de una niña
La luz se expande por el prisma roto
Mil colores que sólo pueden venir
De un mundo donde habitan
Conejos
Muertos
Ecuador, 1996
(*) Ganadora del Premio Nacional de Poesía César Dávila Andrade 2017 en Ecuador.
0 comentarios: