Disfruten.
LAS ALTAS DISTANCIAS
Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas
hemos dejado crecer el mar como hierba mala
y habrá que arrancarlo con cuidado
hasta allanar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre y rozar el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito
FAZER TE LO HE MIRAR
Esperemos que la noche empiece
a sacarnos los ojos en lentos picotazos
y tendámonos, amado, sin temores
pues nada nos hará dejar esta dulce prueba
de ser ciegos, amado, para todo
lo que no sean las manos nuestras y las bocas
porque las bocas nuestras y las manos
son harta luz.
AMOR DE VERDURA II
Tu risa es ancha y feliz como un campo de coliflores
y me hundo en tu barba verde
en tu gran cuerpo de hierba
en el rumor de tus aguas anegándome
descuajándome las piedras hasta hacer de mí
un estruendoso país de vegetales
porque entonces los escucho brotando por mi cuerpo:
en mi cabeza una lechuga enloquecida
en mis axilas la hiedra de los muros
excava sus canales y este hervor de fronda
asomado al puente entre mis piernas
se ajusta a tu corriente
a la luz atronadora que gobierna
los altos pastos que vienen hacia mí
y estallan.
CONTRACARA
No escribí nada detrás de las galeras, nada detrás de los cuadros
ni ficha personal ni premios florales
tan hermosos y convenientes
como corona de muertos
ni foto en pose de sorpresa
en la mitad de una aparición verbal
con revuelo de musas y palomas encendidas.
No existo sino en lo que va por dentro
como una procesión de grandes negros
sobre las calles cada vez menos claras
de una página, de todas las páginas
que tú no vas a leer porque no me conoces
no fuiste a mi entierro
no tienes la estampita con mi cara de vértigo
atravesada por la flecha o la ciudad natal
no, ni el elogio de plástico (epitafio necesario
para saber quién se pudre debajo) ni tampoco
el bobo angelito de mármol
que lloraría sobre mi voz, desenterrándola.
AMA DE CASA
Me amarro este escritorio a la cintura
y pongo las manos en la olla en la obra:
echar letras hacerlas girar probarlas en voz alta
hasta que me ahoguen las voces sus humos
sus quites de presa en la espesura
me harto de esta cena ardida
mi casa hollinada pies arriba
y yo tan poca cosa tan boca abajo
vomitando
esta sílaba más
que sabré lamer oh sí
sin pena sin ascos.
PROFESORA DE LENGUA Y LITERATURA - EX
Sepan que estoy viviendo, nubes,
sepan que canto
Javier Sologuren.
Nunca más pararme frente a la pizarra -ecce femina- con un cucharón para meter en los platos vacíos de sus cabezas
el engrudo homérico, la berenjena eglógica
el acento esdrújulo y miserable, ni más
tizas de colores, salsas de tomate,
para abrirles las bocas
ojalá el entendimiento.
Ya no la tarjeta en la tostadora horaria
saltando con su tardanza al rojo vivo
ni exámenes para probar cuánto resisten
mis nalgas en el pupitre y cuántas tildes
puede gotear un cárdeno Faber-Castell 031.
Se acabó la clase, la ilusión de mango,
todos al recreo, yo al recreo (pero sin vuelta)
al recreo de desclavarme de la pizarra
y saltar por la escalera al fin resucitada.
Último día, las rejas se levantan,
y en este valle ameno
nubes, sepan que canto
sepan que canto, bestias.
LOCA DE BASURAL
Soy la loca que revuelve en la basura
y estoy aquí gritando tu nombre
tu nombre que aviento contra latas descartadas
(yo la descartada) y que revienta y me salpica
porque soy la loca que tú sabes
acaba de llevarse una botella al ojo
y te observa arriba entre las moscas
la loca bien trajeada con sus cáscaras
de naranja al cuello y gritando
que el sol es verde y pica
como pulga, como las mil pulgas
y qué rico es rascarse hasta vengas
con tus manos de policía a ordenarme la cabeza
a revisarme por todas partes como Dios manda
y a seguir el ritmo suelto del tornillo
que me está bailando
como un trompo aterrado
como un trompo.
AL HIPÓCRITA LECTOR
Sólo estas palabras que junto frente a tus ojos
como un montón de basura
para que tropieces cada vez que salgas
silbando a la calle
mis veces además porque escribo en Lima
y están de huelga los muchachos del alcalde
los tristes, los olvidados muchachos de la orquesta
con su camión on on
y su triángulo recolector
de cajas y bolsas reventando de palabras
y otras inmundicias.
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