Julia Ferrer embiste

enero 16, 2020 Sergio Gómez Reátegui 1 Comments


 Si alguna vez van en busca de libros por las calles de Quilca o quizás por el campo ferial de Amazonas y se topan con algún libro de Julia Ferrer (Lima, 25 de febrero de 1925 - Lima,16 de febrero de 1995),
no ofrezcan resistencia, levanten esa joya, paguen el precio que  les pidan sin hacer remilgos.
Leer un libro de poesia de Julia Ferrer es un lujo que todos deberían disfrutar.




siempre he  vivido asomada a mi balcón de agua
creyendo en los anfibios y hasta he visto sirenas
mudas
eso sí

pero no basta ver para creer
para creer hace falta dudar

y yo no dudo

me gustaba tanto vivir asomada a mi balcón de agua
revoloteando con las luciérnagas
dejándome devorar por algún animal

mojándome sólo si llovía
llorando sólo si llovía
muriendo sólo si llovía

sólo si llovía

no te mires en el agua que vas a quebrarte

pero mi sombra no morirá jamás respondía
mi sombra siempre escuchará tu flauta
tu garza
tu magnolia
tu flauta

mi sombra siempre danzará con tu luz

sin embargo yo la vi ahorcarse
envenenarse
degollarse
ahogarse
quemarse

pero mi sombra no morirá jamás

danzará siempre con tu luz

aún colgada de los pies
danzará siempre con tu luz

siempre he vivido asomada a mi balcón de agua
creyendo en un visitante que nunca llegó
y hasta he visto sirenas
mudas
eso sí






Hay un color en el cual ya no puedes detenerte

cómo se llamará dios
debe tener el pelo crespo 
debe parecerse a 
ti
nunca firmará una carta 
quiere permanecer en el incógnito más perfecto 
tal vez usará lentes oscuros 
o sea 
mi dentista o la propia caries 
por qué esa manía de hacerse el raro
de actuar por medio de terceros 
en el más riguroso incógnito
burla a sus acreedores
él 
que no perdona una deuda 
todo esto lo divierte 
(alguna vez lo hará bostezar)
se limpiará las uñas 
disimulará un eructo
dejará plantada a la novia 
perderá en el cachito 
o trampeará si lo dejan 
llegará justo a la hora del almuerzo
tomará sus vitaminas 
dirá 
por qué he nacido 
cómo sería mi madre 
tengo ganas de llorar 
nunca me casaré
soy un sentimental
tal vez algún día me suicide
(se enternecerá de nuevo ante la idea)

cómo se llamará dios 
cuál de mis amantes habrá sido






poema

y yo 
que todo lo hago realidad 
me enredo mucho 
con el vaho de los hombres 

y es 
que la vida a bocanadas va 

pero en el fondo 
mi corazón
sufre
y pisa almendras 
y no solo eso 
sino también 
el miedo 
de aquel remoto esclavo 
que se escapó del cielo 
tomó la vida 
como quien va a su casa 
me dejó está piel suave 
y se ocultó detrás de la cortina 
mientras su sangre goteaba en 
el teclado 

el fugitivo aquél 
mal fugitivo 
osó mirarme cara a cara 
¡y todavía tenemos para rato!







de un posible barroco retorno

Cuando de un posible 
barroco retorno
resurja el arcángel de la media mampara 
en tropiezo verbal (atropello)
de filigrana y garúa
cuando 
quebrando espejos los vampiros

tú puedas evocar 
lo que él
lo que yo
navegando en mis cisnes
sin aventura
engalopados
y nubes boquiabiertas de placer dormido
Yo
la de siempre
hasta azul o la partida 
resucitando a medias 
con mi cariño a cuestas (carroña)
domingado y huraño 

Porque 
la vida no es de todos los días 
es a ratos 
no más 
es
a como puedas  


                             &
encima de los pétalos dormidos 
mis caricias vacilan
tocarlos es profanar su sueño 

pero cuando los miro ya caídos 
cadáveres que oscilan 

me inclino los beso
                           &

                          





tú sientes que las narices se te llenan de pus
y que la tierra es por todos lados toda
y que el licor ya no te arregla nada
y que el amor 
y que 

por supuesto era una niña con tanta curiosidad 
que salía derrotada 
a cada instante derrotada

esa esfinge me está esperando 

que espere 
mi dimensión exacta 
cuando (cuando) con mis propias manos
enmohecidas escarbe tu seno infatigable
tu seno silencioso e incesante 

cuando me trague tus abejas 
buscando la miel 
esa miel que sé que existe 
aquí en mi sangre 
y no la encuentro 
y no la encuentro

yo quisiera que mis cartas nunca tuvieran respuesta 
así podría echarle la culpa al cartero
porque es preciso echarle la culpa 
sino te encuentras tú mismo culpable

son tan imbéciles 
somos tan imbéciles

caer en las manos
caer en las fauces 
cuando comienzan a digerir te
y a cagarte

ya eres mierda ¿no?

pero la respuesta no llega 
y ya no tengo prisa 
y me voy 
porque me estoy perdiendo de vista.




"No sé por qué suerte de hechiceria encontré en mi carpeta un libro muy viejo y le faltaban páginas: era un poemario de Omar Kayam. Bastó que leyera un fragmento, para comprometerme definitivamente con la poesía. Este deslumbramiento se produjo una mañana de abril, en una pavorosa clase de aritmética. Esa noche no pude dormir agitada por nuevas vivencias y sensaciones".
Julia Ferrer.





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Lizardo Cruzado

enero 14, 2020 Sergio Gómez Reátegui 0 Comments



Tuvieron que pasar veintitrés años para que Lizardo Cruzado (Trujillo, 1975) escriba su segundo libro.
 El otrora niño mimado de la poesía; admirado por Sologuren, Varela y demás astros; lentudo e insoportablemente inteligente; que posaba con actitud de estrella de Hollywood para Caretas; autoproclamado creador del Realismo Chistoso; y que nos dejó cojudos a todos con sus primeros poemas; hoy retorna con No he de volver a escribir. Un libro donde el poeta y médico reflexiona, tras el inevitable paso del tiempo, sobre esta tragedia de volverse viejo, de mirar en los espejos los últimos vestigios de la juventud mientras los hijos crecen y los amores se esfuman.
Comparto con todos los seguidores de Bartleby una pequeña selección de sus poemas.


LAS CUCARDAS

Unas florecillas tubulares y rojas
Con pétalos de papel crepé
Circundaban las veredas de mi infancia.
Excitados, las desprendíamos de sus cálices 
Con fruición 
Y uníamos nuestros ávidos labios al 
Tierno potito de la flor en 
Pos de una gota mínima de néctar.

Luego atardecía la vereda ensangrentada
De corolas vacías que 
El viento deshojaba
Señal de que nuestra infancia 
Acababa de pasar.

Esto fue lo más de cerca 
Que rozamos la primavera.  



PADRE

Mi padre es un hombre desde lejos 
Es decir 
Un hombre distante
Nunca pudimos escuchar los latidos de su corazón
Pero desde su cuarto acompasados 
Llegaban a nosotros sus ronquidos 
Y bajo ese arrullo tranquilo 
También dormíamos sus hijos
Como si de un corazón tan grande 
Solo pudiésemos estar a salvo 
Un poco lejos 
Y sus ronquidos advirtiesen que 
El ogro descansaba con 
La paz de los ogros justos 
Cansado de ser un ogro 
Que a su vez nos temía
No por cobarde sino
Por tímido 
Y por eso la mayor parte del tiempo 
No dormía sino que 
Se hacía el dormido
Y con un ojo entreabierto
Contemplaba a lo lejos 
Triste y feliz 
Nuestros juegos y nuestras guerras de mentira 
Porque la verdadera 
Contra el olvido 
Estaba lejos aún.



POIESIS

La poesía es el silencio que resta tras
Moler las palabras 
Torturar las palabras
Descuartizar las palabras

La misma melodía que permanece
Tras mimarlas
Con diestros dedos
Lengua frenética
Y acariciarlas sin pausa

Quién sabe qué
Les gusta a las palabras
Qué es un beso para ellas
O un patadón en los huevos 
Solamente los animales 
Humanos sabemos eso

La poesía es la puerta entreabierta
Después de todo 
Lo demás.



LA NOCHE

Era mentira que uno enloqueciera
Y terminase arrancando chispas
De un pedernal desinflado con 
La mano crispada o
Que el pecador se consumiera 
Aferrando su soledad con 
La palma repleta de pelos 
Era mentira 
Pues luego 
De tantas lunas 
La masturbación
No ha agrandado ni
Empequeñecido
Mi tristeza 
Solo a veces me despierta
En la oscuridad
La certidumbre de unas 
Manchas azules
Qué dejé afuera y
Aún resplandecen 
En la noche.



ARS

La poesía es hablar solo
Como los locos
Hablan
A veces con uno mismo
Gruñidos endechas 
Tiernas palabrotas
Flatos verbales y
Silencios 
A veces con otro
Ferozmente alucinado
Imaginado
Inexistente 
Pero usualmente 
Más frecuentemente
Es hablar
Con absolutamente
Nadie.


LA PELADA

Se están yendo mis cabellos de la mano
Con algunos de mis dientes 
No sé adónde
Pero a cambio
Moneda de nostalgia 
Incontables arrugas dejan para 
Que el espejo me recuerde
Cuánto he llorado de alegría y
Cuánto he reído 
De tristeza 
Se van yendo en fila india mis cabellos 
Y yo
Me voy quedando con el cráneo 
Cada vez más liso y despejado
Impúdica nalga solitaria que 
Lustraré y abrillantaré
Con afán cada mañana 
Como si tuviera los zapatos 
En la frente o
La cabeza 
En los pies.


LA BICICLETA

En el mes de abril del año 2015
En este parque tan nuestro que ni sabemos su nombre 
Mi hijo aprendió a manejar un aparato de 2 ruedas que
Existió recién hace 200 años cuando lo llamaron drasiana
Y no tenía frenos ni suspensión
Ni pedales ni neumáticos.
Ahora tampoco parece tener frenos pues él
Se aleja cada vez más y más rápido sin
Rueditas de soporte ni alas de repuesto
Meteoro de aro 20 por la húmeda vereda
bajo las hojas
Que un día serán hojarasca de su infancia 
Hoy aprendió a alejarse en este velocípedo
Que lo esperaba hace dos siglos
Y el resto lo irá aprendiendo en el camino:
Girar derrapar caer
Sacarse la mugre levantarse 
Llevar a una chiquilla en la caña y
Gozar el viento de nuevo en su rostro
Cuando esa larga cabellera se haya desvanecido.
Un solo envión ha bastado 
Y el tiempo ha sido vencido
Ahora vas a la velocidad de la memoria 
Mucho más lenta que la luz pero 
Arrasada de luciérnagas
No te detengas hijo mío aléjate 
Y yo me quedaré en esta vereda del parque 
Todos los años que me resten 
Con los brazos extendidos.




EL GRAN DÍA

Simplemente ocurrirá 
No sé cuándo 
Pero así será 
El día en que me tienda en 
La línea del horizonte
Al fin 
Y ya no habrá más soledad ni vacío
Ni desamor 
Nada sino una desmesurada ternura 
Que irá acariciando mis despojos por 
Dentro y por fuera 
Minuciosamente
Insuflándome vida otra vez
Hinchando mis restos hasta reventar.
Desde los confines del barrio
Por mi hedor convocados 
Cientos de seres alados acudiran para
Improvisar desde la podredumbre
Mi asunción
Y mientras partículas infinitesimales de mi carroña
Vayan iniciando torpemente 
Su periplo final a los cielos 
Me entregaré gozoso a la sensación de miles 
De patitas y de alas sobre mí 
Cubriéndome con un manto 
Más oscuro y más 
Dulce que la 
Noche.




Desde pequeño sabía que me gustaba escribir, pero sabía que tenía que vivir de algo. En el Perú, los niños también somos realistas.
Lizardo Cruzado.





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Charles Bukowski

enero 13, 2020 Sergio Gómez Reátegui 0 Comments



Si hoy viviera Henry Charles Bukowski (Andernach, Alemania, 1920-Los Ángeles, 1994), ¿ustedes creen qué  podría  leer en alguna universidad sin generar el espanto de los comisarios de la moral?
Yo, sinceramente, pienso que no. Si ya en su época  las feministas de  Alemania saboteaban sus presentaciones, pues  acá en Lima con esta moda absurda de la corrección política, este viejo duro y pendenciero hubiera sido satanizado y sus seguidores (como yo) tildados de machistas y  asquerosos.
Una voz poética como la suya sería incinerada sin contemplaciones.
Debí nacer cinco décadas antes.
A continuación, les presentamos algunos poemas del padre del Realismo Sucio, considerado uno de los poetas estadounidenses más singulares e influyentes de la segunda  mitad del siglo XX.



Cómo ser un gran escritor 

Tienes que follarte un gran número de mujeres 
mujeres hermosas 
y escribir unos cuantos poemas de amor aceptables.

y no te preocupes por la edad 
y/o los jóvenes talentos.

tú bebe más cerveza 
más y más cerveza 

y ve al hipódromo al menos una vez por semana 

y gana 
si es posible.

aprender a ganar es difícil -
cualquier vago puede ser un buen perdedor.

y no olvides a tu Brahms
ni a tu Bach ni tu
cerveza.

no hagas ejercicios de más.

duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
y pagar nada a tiempo.

recuerda que no existe un solo culo
en ese mundo que valga más de 50 $
(en 1977).

y si tienes capacidad de amar 
ámate a ti mismo primero 
pero sé siempre consciente de la posibilidad 
de la derrota absoluta 
ya parezca la razón de esa derrota
justa o injusta -

un gusto precoz por la muerte no es necesariamente mala cosa.

aléjate de las iglesias y bares y museos,
y como la araña sé 
paciente -
el tiempo es la cruz de todo el mundo,
más 
el exilio
la derrota
la traición 

toda esa escoria.

cíñete a la cerveza.

la cerveza es sangre continua.

una amante continua.

consigue una máquina de escribir grande 
y mientras las pisadas vienen y van
por delante de su ventana 

dale a la tecla 
dale fuerte 

lánzate con todo 

como el toro que embiste por primera vez 

y recuerda a los perros viejos
que tan bien lucharon:
Hemingway, Céline, Dostoievski, Hamsun.

si piensas que no enloquecieron 
en cuartos minúsculos 
como enloqueces tú ahora 

sin mujeres
sin comida
sin esperanza 

entonces no estás preparado 

bebe más cerveza.
hay tiempo.
y si no lo hay 
tampoco pasa
nada.





Mis camaradas

éste da clases
ése vive con su madre.
y a aquél lo mantiene un padre alcohólico de cara enrojecida
con el cerebro de un mosquito.
éste toma speed y lo ha estado manteniendo
la misma mujer durante 14 años.
aquél escribe una novela cada diez días
pero por lo menos se paga el alquiler.
éste va de un sitio a otro
durmiendo en sofás, bebiendo y repitiendo su
cantinela.
ése imprime sus propios libros en una
multicopista.
aquél vive en un vestuario abandonado
de un hotel de Hollywood.
éste otro parece saber cómo conseguir beca tras beca,
su vida es un rellenar solicitudes.
otro es sencillamente rico y vive en los mejores
sitios y llama a las mejores puertas.
aquél desayunó con William Carlos
Williams.
y éste da clases.
y éste da clases.
y éste publica libros de texto sobre cómo dar clase
y habla en tono cruel y dominante.
están por todas partes.
todo el mundo es escritor.
y casi todos los escritores son poetas.
poetas poetas poetas poetas poetas poetas
poetas poetas poetas poetas poetas poetas

la próxima vez que suene el teléfono
será un poeta.
el próximo que llame a mi puerta
será un poeta.
éste da clases
y ése vive con su madre
y aquél está escribiendo la historia de
Ezra Pound.
ay, hermanos, somos los más enfermos y los
más rastreros de la especie.






Tú
eres una bestia, dijo ella
con tu panza blanca 
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos gordas 
garras como un gato
esa nariz roja brillante 
y las pelotas más grandes 
que he visto nunca.
disparas esperma como una 
ballena dispara agua por el
agujero de su lomo.

bestia, bestia, bestia,
me besó,
¿qué quieres para 
desayunar?.





que os den por la vejiga

Una mujer le dijo a un hombre 
recién llegado en avión
que yo había muerto.
una revista publicó
la noticia de que yo había muerto
y alguien más dijo
que habían oído que yo
había muerto, y muero alguien 
escribió un artículo y dijo 
nuestro Rimbaud nuestro Villon ha 
muerto, al mismo tiempo un viejo
compañero de borrachera publicó
un texto afirmando que yo 
no podía ya escribir. todo
un trabajo de Judas. están 
deseando que desaparezca, estos
mierdas, pues bien, estoy escuchando 
el concierto de piano de Chaikovski y
el locutor ha dicho que las sinfonías
5 y 10 de Mahler
las retransmiten ahora desde 
Ámsterdam,
y las botellas de cerveza están 
por el suelo y la ceniza
de los cigarrillos
desparramada por mi ropa interior
de algodón y mi barriga, he mandado
a todas mis novias al infierno, e incluso este
poema es mejor que cualquiera 
que esos sepultureros 
puedan escribir.




metamorfosis

Una novia vino a casa
me fabricó una cama
fregó y enceró el suelo de la cocina 
restregó las paredes
pasó la aspiradora
limpió el wáter
la bañera 
fregó el suelo del baño
y me cortó las uñas de los pies y
el pelo.

después
todo el mismo día 
vino el fontanero y reparó el grifo de la cocina 
y el wáter
y el técnico del gas reparó el calentador
y el técnico del teléfono reparó el teléfono.
ahora estoy aquí rodeado de toda esta perfección.
reina la calma.
he roto con mis tres novias.

me sentía mejor cuando estaba todo en 
desorden.
me va a llevar unos meses volver a la 
normalidad:
no encuentro ni una cuchara con la que departir.
he perdido el ritmo.
no puedo dormir.
no puedo comer.

me han desposeído de 
mi mugre.




"El borracho"

Jane, quien ha estado muerta por 31 años
nunca se hubiera podido
imaginar que yo escribiría un libreto sobre nuestros días
de borracheras juntos
ni
que serían convertidos en una película
ni
que una hermosa estrella de cine interpretaría su
papel.

parece que escucho a Jane en este momento: “¿una hermosa estrella de cine? ¡Oh,
por el amor de Dios!”

Jane, esto es el negocio del espectáculo, así que vuélvete a dormir querida, porque
sin importar cuánto ellos hubieran intentado
simplemente no habrían podido encontrar a alguien exactamente como
tú.

y yo tampoco he
podido.






Mi destino

Como el zorro
huyó con los perseguidos
y si no soy
el hombre más feliz
de la tierra 
soy seguro el 
hombre más afortunado
vivo.






Primer poema de regreso

64 días con sus noches en ese 
lugar, quimioterapia,
antibióticos, la sangre fluyendo por 
el catéter.
leucemia.
¿quién, yo?
a los 72 años tuve la idea peregrina de que 
iba a morirme dormido plácidamente 
pero
los dioses lo han querido a su modo.
estoy sentado a la máquina, reventado,
medio muerto,
todavía en busca de la Musa,
pero estoy de regreso solo por el momento;
y ya nada parece igual.
no he vuelto a nacer, sólo 
persigo
unos pocos días más, unas pocas noches más,
como
esta
de hoy.




"Lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad.
Todos los que tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo abrazarán de repente mi memoria.
Mis palabras estarán en todas partes. Se crearán clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia".
Charles Bukowski.

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Poemas de Navale Quiroz

enero 12, 2020 Sergio Gómez Reátegui 0 Comments


A la poeta Navale Quiroz la conozco poco, sé que nació en Apurímac, y que ya hace varios años se ha instalado a vivir en Ica, tierra fértil de poesía y pisco. Sé también que es educadora, maestra y coach; pero esto lo sé de puro curioso porque en realidad nuestras charlas han sido mínimas, pues todos andamos muy deprisa en estos tiempos. En medio de esa distancia está el recuerdo de sus ojos de peces saltimbamquis de río, la lejana luz de su sonrisa desde una endeble embarcación en el centro mismo de la Huacachina, el registro fotográfico de Carlitos bajo un endiablado sol iqueño y la frescura de estos poemas que hoy comparto y que como mariposas negras dan vueltas y vueltas constantemente por mi cabeza.

Revelación

Mi cuerpo cansado de ser cuerpo
un día me dijo:

Desvanéceme
Piérdeme


en el aire
en el mar
en un enjambre de ideas
en un bosque de pensamientos
altos frondosos

Hazme canción de un silbido
hazme viento
sonido de caracol
hazme brisa de sal

Mi cuerpo cansado de tener peso
masa
volumen

cansado de ser cuerpo
me pide.




Títere

Dejo mis párpados con sueño, el traje, el sombrero
la sonrisa estirada, el baile, la fiesta, la magia

Dejo mi centro y sus cuatro cuerdas
las maderas cruzadas, la valija de cuero, el peluquín

Doy las gracias

Y dejo en paz este poema
Lo dejo en pie mirándome

Enredada en el suelo.





Jungla

En la selva de tus manos me pierdo
cual florcita salvaje
casi sin tallo y de pétalos blancos.

Entre el follaje y las lianas sueltas de tus cabellos
colgada en vaivén continuo
observo tus ojos de león hambriento.

Enroscada como mono
comiendo de tus hojas de cicuta
que me hacen verte ahora más cerca
casi tan cerca de ti que creo enverdecer.



YO ERA UNA NEBULOSA, desvanecida, lejana
un cielo disuelto, confinado a respirar estrellas sin luz.

Un buen día, de noche, llegaste halcón de plumas de viento
como una supernova incandescente
me abrasaste, rayo, flecha, sino
tu simple roce me mató
y como la carta de la muerte del tarot
también renací.

Estiras los dedos de fuego y me haces
mientras me tocas barro y estrella, mariposa y flor
dragón en batalla
corre el río y riega mis venas
bendito dolor que me levanta de este mal sueño
bendito sueño de la vida
abres el universo y floto
esparzo mi nueva luz y la contraes una y otra vez mientras
me formas
plastilina de estrellas fugaces
chispas y barro
con tus manos creas mis piernas, mis muslos, mi pecho
con tus dedos delineas mi rostro
y tu lengua hace la mía
estrenas mi corazón y lo que contiene
mi sangre bebe de tu sangre blanca impoluta.

Pero acaba pronto
porque empieza a amanecer
y en unas horas habré de estar completa
deja que nazca el sol
para estar ante tus ojos
contemplándote.




LAS ESTRELLAS ENCENDIDAS han caído por siglos
así como nosotros fuimos luceros brillantes lanzados por los dioses
errantes soles ahora somos polvo.
Anochece en el desierto, la luna enfría la tierra.
Hagamos pues un nido, compañero, al menos un hoyo 
donde descansar
nuestros cuerpos acaecidos
y oigamos la voz del mar y el viento
en las caracolas que llevamos en el pecho
sopla el pututo
como lo hacían nuestros ancestros
recorre el espiral hacia el centro:
oigamos juntos nuestro infinito.




Breve selección de poemas de los libros Nohombre editado por Lustra Editores (2008) y Siembra de espirales (2019) editado por Alastor Editores.


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Encuesta embiste 2019

enero 10, 2020 Sergio Gómez Reátegui 0 Comments






La llegada del fin de año es momento propicio para reflexionar y hacer un balance sobre lo que se produjo en meses anteriores. En el caso de la creación literaria y, en el particular, la poética, es común revisar al término del periodo los tan esperados recuentos anuales.
Más allá de la mucha, poca o ninguna seriedad con que estos se elaboren, para muchos lectores estos suelen ser un indicador y guía de lectura pese a que, amiguismos aparte, basándose en el criterio del que escribe suelen obviar e invisibilizar algunas obras valiosas.
En la poesía embiste hemos preferido no ofrecer un recuento anual, lo que implicaría una valoración de nuestra parte (corriendo el riesgo de establecer una jerarquía) sino que al igual que en el 2018 elaboramos una encuesta. Consultamos a poetas y gente allegada al ámbito poético sobre los que consideran son los tres poemarios más importantes del 2019.
Somos conscientes de que una encuesta probablemente no nos indique cuál fue el mejor libro de poesía escrito en nuestro país durante el periodo o nos refiera sobre su posterior trascendencia. Pero sí consideramos que nos puede evidenciar qué libros fueron los de mayor agrado entre las personas que consultamos o en todo caso qué libros fueron los más populares o cuáles gozaron de mayor difusión.
Esperamos en un futuro expandir nuestro radio de acción y así poder incluir libros y autores que debido a la poca accesibilidad o por alguna otra razón no pudieron ser considerados en esta ocasión.
Participaron de la encuesta 69 personas de Lima, Ica, Trujillo, Cusco y Arequipa.
Estos son nuestros resultados:


1. Siembra de espirales (Navale Quiroz)
2. Travesía invertebrada (Ethel Barja)
3. Las ilusiones (José Miguel Herbozo)
4. No he de volver a escribir (Lizardo Cruzado)
5. No queremos cazar la noche (Carolina Fernandez)
6. Regreso a big sur (Enrique Bernales)
7. Constitución (Rafael Espinosa)
8. Y la muerte no tendrá dominio (Victoria Guerrero)
9. La vida ya superó a la escritura (Tilsa Otta)
10. Objeto sin casta (Chrystian Zegarra)
11. Poemas tristes para chicas tristes y chicos sinceros (Roberto Valdivia)
12. Albión (Victoria Mallorga)
13. Arder (Julio Barco)
14. Ejercicio respiratorio (Ana María Falconí)
15. Ejercicios contra el Alzheimer (Virginia Benavides)
16. El rayo [Una reescritura política de El río de Javier Heraud] (Jorge Castillo)
17. Elysium (Roger Santivañez)
18. Feelback (Valeria Román) R
19. La batalla de vuelta de obligado (Melisa Olivares)
20. Muro de carne (Cecilia Podestá)
21. Poemas neoyorquinos (Carlos César Valle)
22. Punqandes (Mike Paredes)
23. Tríptico de las furias (Antonio Cillóniz)
24. Abro el miedo (Teresa Orbegoso)
25. Aprendiendo a enterrar a los muertos (María Font)
26. Esquirlas (Miguel Ildefonso)
27. Hay un animal entre nosotros (Cayre Alfaro)
28. La novia del viento (Marco Martos)
29. Malévola tu ausencia (Héctor Ñaupari)
30. Ocean city (Bill Paradise)
31. Papiros mágicos (Katherine Medina)
32. Perra, pulida y vestida (Vanna Urquía)
33. Todas las huacas (Alberto Benavides)
34. Últimas canciones de Emilio Estrella (Roberto Zariguey)
35. Anti canon poético (Jorge Luis Roncal)
36. Antología general de la poesía en La Libertad (Beethoven Medina) A
37. Causas naturales (Alfredo Herrera)
38. Colina de los helechos (Cromwell Jara)
39. Conversas y conversos (Houdini Guerrero)
40. Derrotero de una travesía interna (Nicola Sabroso)
41. Dialéctica del pez volador (Yan Khoronel)
42. Divina hoguera (Bernardo Álvarez)
43. El árbol de mora (Tulio Mora) R
44. El circuito de la ensenada (Alonso Belaúnde)
45. El fútbol no es una metáfora (José María Salazar)
46. El lento caer a la vida (Iván Adrianzén)
47. El pensamiento del poema (Mario Montalbetti) R
48. El viejo anhelo de provocar un incendio (Rafael Robles Olivos)
49. Elogio de la ruina (Jimy Marroquín)
50. Finibus terrae (Jorge Nájar)
51. Habitación en llamas (Alejandro Cano)
52. Heraldos negros (César Vallejos) R
53. Historia universal del etcétera (Nilton Santiago)
54. Inéditos (Javier Heraud) A
55. La balada de los desterrados (Emilio Paz)
56. La vida después de la supervida (Ana Carolina Zegarra)
57. Las imposibles orquídeas (Violeta Barrientos)
58. Lejos de mí decirles (Mario Montalbetti) R
59. Los amantes (Arturo Corcuera) R
60. Los extramuros del mundo (Enrique Verástegui) R
61. Perro negro (Mario Montalbetti) R
62. Poemas reunidos (Abelardo Sánchez León) A
63. Progressio harmónica (Ray Paz)
64. Quasar (Mario Montalbetti) R
65. Raíz cúbica (selección de Alberto Alarcón) A
66. Revista pesapalabra A
67. Soy la muchacha mala de la historia (María Emilia Cornejo) A
68. Terravienta (Christian Yanguy)
69. Todos los zánganos son reinas (Fidel Chaparro)
70. TOGRA (Víctor Salazar)
71. Trapos líricos (Manuel Morales)
72. Una voz alta (Sixto Sarmiento)
73. Vidas y muertes de San Jerónimo (Javier Rivera)

los encuestados:

1. Agustín Prado
2. Ana María Falconí
3. Antonio Chumbile
4. Beatrhice Avendaño
5. Beethoven Medina
6. Bernardo Álvarez
7. Bill Paradise
8. Carlos César Valle
9. Cayre Alfaro
10. César Panduro
11. Chrystian Zegarra
12. Daniel Escudero
13. Edith Vega Centeno
14. Eduardo Borjas
15. Eduardo Cabezudo
16. Eduardo Terrones
17. Emilio Martín Paz
18. Enrique Bernales
19. Fernando Reverter
20. Florentino Díaz
21. Frido Martin
22. Gian Pierre Cordalupo
23. Gino Roldán
24. Gloria Portugal
25. Gonzalo Marquina
26. Grover González
27. Harold Alva
28. Haydith Vásquez
29. Héctor Ñaupari
30. Helmut Jerí
31. James Quiroz
32. Javier Rivera
33. Joe Guzmán
34. Jorge Castillo
35. Juan de la Fuente
36. Julio Isla
37. Karina Medina
38. Katherine Estrada
39. Katherine Rengifo
40. Leydy Loayza
41. Lourdes Aparición
42. Luis Alonso Cruz
43. Luis Martín Cueva
44. Manuel Fernández
45. Marco Campos
46. Marco Llallico
47. Mateo Díaz
48. Miguel Lescano
49. Miguel Sanz
50. Navale Quiroz
51. Nicola Sabroso
52. Omar Pinedo
53. Orlando Granda
54. Óscar Perlado
55. Paola Dávalos
56. Parix Cruzado
57. Paul Forsyth
58. Paulo César Peña
59. Pool Carbajal
60. Roberto Valdivia
61. Rodolfo Suito
62. Roger Santivañez
63. Sandro Chiri
64. Sergio Gómez
65. Sixto Sarmiento
66. Víctor Campos
67. Víctor Coral
68. Walter Velázquez
69. Willy Gómez





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